Todas las mañanas, a esta justa hora, pasa por el barrio el señor del butano. Hoy, me ha picado la curiosidad y me he asomado para verle la cara al susodicho señor que, viandando, exibe su voz a modo de grito, diariamente. No he podido verle, pues resulta que es el apocalpisis y Madrid nos ha transportado al círculo polar ártico.